NINGUÉM AGUENTA MAIS
terça-feira, outubro 27, 2015
E agora?
Para quem vou falar de nós? Sua camisa ainda está no armário, seu cheiro sempre
impregna o edredom, seu fantasma ronda minha aura e nunca sei qual vai ser a
próxima reviravolta. Você enche o meu baú de interrogatórios incessantes e
deixa a necessidade de desabafos que o silêncio não dá conta de administrar.
Treino as cenas dos próximos capítulos no espelho, na sala, nos intervalos
entre uma esquina e outra, e ainda assim os receios dos diálogos manarem para
outros rumos ou de não mais acontecerem, matam o meu resquício de sossego.
Ninguém
entende. E sei que nada é completamente compreensível para quem está do outro
lado de uma linha tão tortuosa, que inda que fosse linear, não anularia o fato
de que só os personagens de um livro podem falar veridicamente sobre a sinopse,
mais do que o narrador ou o leitor. Mas preciso dizer, sabe? É isso o que você
faz comigo, planta um tumulto que não sei aclarar no isolamento. Ninguém
enxerga o que você deixa nas minhas entranhas, no tapete do corredor e em cada cílio
que cai, então não posso exigir que concordem com as sandices que tenho
cometido nesta história. Mas é que, ao menos, antes eles me escutavam.
Nas
primeiras vezes disseram que eu estava esquecendo dos outros focos da minha
vida e que era para parar de rebobinar a nossa fita, afinal, nem mais existe
videocassete. Então, eles ouviam seu nome enquanto eu dormia, matavam
baratas na minha frente e o sangue delas já não me incomodava, qualquer outra
dor e tortura era irrelevante. Tudo o que importava eram as questões que você
fez de semente e a falta da nossa dimensão. Eles desistiram de mandar-me parar,
apenas deixaram que eu me martirizasse pelas caóticas valas que fizemos.
Nas últimas
vezes, falei para olhos desviados e mentes exaustas de descrições sobre o nosso
caso perdido. Talvez porque eles soubessem que nunca era tão perdido assim,
talvez porque estivessem conscientes de que nenhum conselho dito iria ser
seguido. Você é minha impulsividade, e meu talvez.
Parei de
falar por um tempo. Sim, eu consegui. Nos últimos meses contive as exacerbações
em prol do nosso teste, estava esgotada. Não queria mais acidentar a sua
imagem, mesmo que em alguns casos fosse algo merecido. Queria somente dar a
chance para excluir os pontos nebulosos caso fossemos finalmente alcançar uma
quietude nesta desordem. E, depois, você não fez por onde. Não me espantei. Nem
eles.
Mas, e
agora? Quem vai aguentar ouvir de novo o mesmo nome escandalizado na minha voz
tristonha? Não há mais quem fique surpreso com a sua falta de cuidado e
verdade. Mas ainda assim preciso entender e gritar, porque você faz bolas de
pelos na minha garganta e sei que nenhum de nós quer que seja este o desfecho.
Sei o quanto você me dói e isso é fácil de enumerar, no entanto, como explicar
o quanto você me restaura? Quem vai querer emprestar os ouvidos para passar por
todo esse processo outra vez?
Todos já
desistiram de nós. A fé contínua é apenas nas nossas voltas confusas, mas nunca
em uma permanência. E estou passando a acreditar neles, estou passando a não
aguentar ouvir seu nome exalando nos meus neurônios para noticiar os mesmos
plantões. O caso é que não posso falar sobre nós com você, que é com quem mais
deveria... Porque sei que nossos debates findam em uma trágica visão de beijos,
lágrimas e silêncios. Você explica o que nunca é suficiente, e eu canso de
perguntar. Contudo, nunca a última vez é bastante para ser fim. Até que em
algum momento será. Em algum ponto não serei o porém e você não terá mais poder
de reformular uma vírgula, porque, meu bem, a sua camisa vai indo cada vez mais
pro fundo do armário, o seu cheiro vai esvaindo-se na máquina de lavar e seu
fantasma vai ficando invisível. Não são as palavras, são os atos que podem nos
salvar. E já repeti este clichê mil vezes, tanto, tanto e tanto, que nem mais
ele tenho forças para recolocar. Um choro e a sua volta não vão pendurar sua
camisa na frente das outras e nem fazer o edredom deixar de ser lavado, mas se
você fizer direito, se tiver equilíbrio e maturidade, se souber ficar, sim, aí
todo o resto ficará também.
Para quem
vou falar de nós se sei que falar não basta? Se sei que não há mais paciência.
Se sei que nem mesmo eu suporto mais. Se sei que agora entregarei em suas mãos
cada chance que vier para que tentemos uma última vez.
Pela
primeira vez, estou em mudez. Não há mais para quem discorrer e nem novidades
chocantes a serem ditas. Tudo está repetitivo, você concede previsibilidade.
Silenciei. E quando nos calamos sobre o que está no centro do nosso
peito... Bom, significa que já não está mais tão no núcleo assim. É, agora
sim, pode se preocupar, com razão. Se o vício passa a não ser cometido da
maneira de sempre, já não é mais tão vicioso. Porque este é o primeiro passo
para determinar uma sequência de outros, de que na próxima vez já não
vou cheirar, até depois já não tocar, para depois já não olhar, não
procurar saber... De passo em passo fluindo e deixando, até não sobrar nada que
me faça desejar o sol batendo no seu rosto numa manhã de domingo, enquanto
começamos tudo outra vez.
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